Pendant plusieurs secondes, Daniel ne comprit pas ce qu’il voyait.
Son esprit cherchait une explication. N’importe quoi. Quelque chose de simple. Quelque chose qui donnerait un sens aux dernières semaines. Mais il n’y avait pas d’explication simple.
Les jambes de Rachel étaient couvertes d’ecchymoses sombres. Pas une. Pas deux. Des dizaines. Certaines viraient au jaune et au violet, tandis que d’autres étaient plus récentes, encore visibles sous la douce lumière de la chambre. Il y avait des marques autour de ses chevilles et le long de ses cuisses, des endroits qui ne pouvaient pas provenir d’un inconfort lié à la grossesse ou d’une nuit agitée.
La main de Daniel retomba du couvre-lit. L’air quitta ses poumons.
— Rachel…
Sa voix était à peine audible.
Elle se couvrit immédiatement, ramenant la couverture vers elle de ses mains tremblantes.
— Je suis désolée.
Ces deux mots brisèrent quelque chose en lui. Pas parce qu’elle
avait fait quelque chose de mal. Parce qu’elle s’excusait d’avoir été blessée.
— Pourquoi dis-tu pardon ? murmura Daniel.
Rachel détourna le regard.
— Parce que c’est de ma faute.
— Non.
Il secoua la tête.
— Non, Rachel. Ne dis pas ça.
Derrière lui, Margaret restait silencieuse. Trop silencieuse.
Daniel se retourna lentement. Sa mère ne portait plus l’expression confiante avec laquelle elle était entrée dans la pièce. La certitude avait disparu. Pour la première fois en des semaines, Margaret avait l’air effrayée.
Et cette peur en dit plus à Daniel que n’importe quel aveu.
— Maman, dit-il doucement.
Margaret cligna des yeux.
— Quoi ?
— Qu’est-ce qui lui est arrivé ?
Margaret prit immédiatement un air offensé.
— Ne me regarde pas comme ça.
— Comme quoi ?
— Comme si j’avais fait quelque chose.
Rachel ferma les yeux. Un petit bruit lui échappa. Un son que Daniel ne lui avait jamais entendu faire auparavant. Pas de la tristesse. Pas de







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